Jeff Garnick

A Jeff piaceva pensarsi una buona persona. Ogni mattina quando si alzava dal letto, passata la prima mezz'ora, ne era nuovamente convinto. Salvo quando la prima mezz'ora serviva soltanto per capire chi fosse o dove si trovasse. Eh no; in quelle "mattine" impastate, nevrasteniche, doloranti non si riteneva una buona persona. Tuttavia ogni volta che faceva qualche cazzata, per lo più a se stesso, un senso di colpa candido come quello di un bambino lo portava alla riflessione. E all'incazzatura. Anche se quell'incazzatura non si vedeva fuori, lui era un duro, battuta pronta, sorriso pronto, baby.

Eppure c'erano notti, quelle notti dove era abbastanza lucido da poter pensare, e mattine seguenti, quelle mattine dove non doveva fare i conti con il mal di testa, dove quel senso di colpa e dietro di esso, nascosto, un dolore profondo, gli facevano a pezzi l'anima. Era per questo che era sempre sbronzo, gli diceva Sondre. Ecco se lui, come volesse credersi non faceva differenza, era uno stronzo, Sondre era la peggiore canaglia di Night City. Sondre non sapeva nemmeno cosa fosse, il senso di colpa. Era dotato di una forza d'animo maledettamente incredibile e anche di due spalle incredibili, da far sembrare Jeff, pur piazzato, mingherlino. Sondre aveva lo stomaco più forte di lui: donne, whiskey, sigari, talvota droghe delle piu fini, notte dopo notte. Niente sembrava scalfirlo; il mattino dopo, sigaro in bocca, mentre si tirava su i calzoni prima del prossimo colpo, la troia ancora nel letto, sarebbe stato capace di mettere al tappeto un avvocato del Dock's Circle con la sua logica ferrea. Bhe lui amava chiamare il suo Stermeier da 11 millimetri la sua logica "ferrea", ma che lo ammettesse apertamente o no era realmente dotato di un gran cervello. Un cervello da solitario, fuorilegge, canaglia; ma pur sempre un gran cervello.

Jeff invece era un dannato cretino, anche se ormai facevano coppia fissa da anni. Un dannato cretino che si ubriacava ogni maledetta sera, come Sondre del resto, e ogni maledetta mattina si domandava perche lo aveva fatto martoriandosi l'anima, come se gli mancasse qualcosa. A differenza del compare che invece sembrava essere sempre sicuro della propria decisione, non riampiangendola mai.

Quella mattina era una mattina di merda. Il mal di testa non se ne andava. I soldi dell'ultimo colpo erano sfumati in due settimane di donne, feste, brindisi e stronzate. Nell'arco di pochi giorni avrebbe dovuto cambiare "casa", per la terza volta dall'inizio dell'anno, altrimenti gli sbirri li avrebbero trovati, diceva Sondre. Oh Sondre sapeva sempre quando gli sbirri stavano per arrivare; lo sapeva con una tale precisione che a volte Jeff dubitava che fosse davvero un solitario "onesto". "Dobbiamo organizzare il prossimo colpo Jeff-caro, i soldi scarseggiano." aveva detto la sera prima con la sua voce baritonale, lo sguardo placido e torbido, da sopra al naso spaccato. Quando lui gli aveva debolmente detto, sempre col suo fare da duro, che ne aveva piene le palle di fare un colpo dopo l'altro e scappare come un topo l'altro gli aveva risposto inchiodandolo: "E cosa suggerisce la tua ubriaca mente, Garnick? Se vuoi andare e farti saltare in aria da solo dentro all'ufficio del sindaco fa' pure, è una protesta. Magari qualche biondina del Ncity Globe ci farà un bel servizio per poi finire nel letto di qualche bavoso stronzo col doppiopetto che prima di scoparsela brinderà alla tua morte. Oh e stai pur certo che il servizio che offrirebbe al bavoso sarebbe molto meglio dello schifo che farebbe passare alla IC per il suicidio di un coglione ex-militare la quale autopsia lo definirebbe un ubriaco da due soldi, da tutti gli whiskey che ti sei tracannato nelle ultime 3 ore, Jeff." Aveva dato una boccata al suo sigaro e aveva continuato l'assalto, "Io invece penso che farò una visitina a quel pezzo di merda che si è arricchito a suon di far saltare il cervello di adolescenti a Nashville con le sue droghe sintetizzate, a sentire cosa ha da offrirci. Cristo Jeff non fare quella faccia! E' un buon colpo. E se prova a fare il furbo gliele mando su per il culo le sue droghe sintetizzate, una a una per ogni cervellino scoppiato."

La logica ferrea di Sondre. Effettivamente senza un soldo in tasca, largamente ricercati e senza lo straccio di una famiglia che cosa potevano fare? Quando Jeff provava a fantasticare di un cambiare paese, magari aprirsi un'attività onesta, un'autorimessa, un bar... "ahah Jeffy un bar maledetto diavolo! Tu? Un bar! Vecchio mio mi farai morire dal ridere" la logica ferrea di Sondre arrivava sempre.

Ma non era stato sempre cosi. No davvero. E in quella mattinata di merda, fredda e nebbiosa, sul finire di quel marzo fradicio di piogge acide, i ricordi glielo stavano sbattendo in faccia. Un disertore. Un fottuto disertore dell'esercito americano, ecco che cos'era Jeff Garnick. Un bastardo senza gloria che con la sua codardia ha infangato il paese, la bandiera. E mentre lui scappava come una preda braccata nelle foreste morenti della Nuova Guinea, in patria i suoi amati superiori, dal Pentagono, facevano saltare uno a uno i suoi famigliari.

Dave Colghar, lo aveva denunciato come disertore, una mattina, come quella... forse ancora più merdosa, tanti anni fa. Il fatto è che c'era una donna, la donna più bella del mondo, l'Elena della situazione. Si chiamava Kate e prestava servizio nella quarta divisione come supporto di campo. Un'infermiera per capirsi. Era la ex di Colghar; lo aveva mollato perche "era un pallone gonfiato" a sentire le sue parole. Kate a Jeff in quel periodo stavano insieme, sognavano di tornarsene in america e sparare fuori sul mondo un marmocchio; Jeff dopo tante missioni all'estero, dopo tante medaglie, dopo tante morti, poteva chiedere benissimo l'esonero.

Quale migliore occasione per Colghar l'averlo trovato quella maledetta mattina, lui con 4 uomini del suo gruppo tattico, era una maggiore allora, tagliati fuori dalle comunicazioni dai netrunner della Fukushu che avevano fritto il cervello del loro "centro logistico mobile" come lo chiamavano. Tim Huckbard, un bravo ragazzo, ventitrè anni di meravigliose stronzate in bocca, un coraggio da leone, morto sulle coste della Nuova Guinea la notte prima che Jeff diventasse un "disertore". Pensava, mentre montava sulla cyber-moto. Doveva sbrigarsi, Sondre dormiva ancora.

Non potevano andare verso est, i musi gialli li avrebbero fatti a pezzi, ormai avavno ben chiara la loro posizione. L'unica sarebbe stata ripiegare verso il campo attraverso la foresta, per darsi un qualche tipo di riparo. Videro un elicottero del US Army il secondo giorno, mentre ripiegavano e il loro mayday manuale fu raccolto proprio da quel cornuto di Colghar. Pff, se lo immaginava il discorso di Colghar al centro tattico, Jeff: "La squadra Lions 3, divisione quarta, con ordini di penetrazione delle linee avversarie, sta ripiegando senza motivo verso le foreste. Al nostro tentativo di soccorso hanno risposto col fuoco; si tratta di un chiaro casodi diserzione, pura avendo un netrunner con loro hanno chiuso le comunicazioni e tentano di raggiungere il nord come è gia avvenuto per altri gruppi tattici in azione. Il Maggiore Jeff Garnick è il capo-squadra. Gli ordini del Governo sono chiari in questa fase della guerra, riguardo ai disertori: sparare a vista."

E si che non avrebbe potuto fare altro ormai, il bastardo, visto che, una volta puntati i mitra dell'elicottero verso le loro mani alzate a chiamare aiuto, nemmeno era riuscito a ucciderli e loro si erano lanciati nella foresta, decisi a denunciarlo. Non li aveva uccisi, ma ne aveva feriti 3 di 4. Jeff era l'unico a non essere stato colpito dai pesanti proiettili dell'elicottero, tanto spessi da oltrepassare le loro armature da combattimento. Uno scherzo del destino? Un altro maledetto scherzo del destino, avrebbe voluto morire con loro, si disse, le lacrime che brillavano nei suoi occhi mentre spingeva l'accelleratore della moto al massimo. Stava andando nella city; aveva un foglio di via e non aveva nessun pass per entrare nella city, almeno non più, ma stavolta non gli importava.

Si avrebbe voluto morire con loro. Uno ad uno, per le ferite, chi prima, chi dopo, i suoi ragazzi erano morti tutti. Inseppelliti, mollati ai vermi in quella dannata foresta morente, per il sollazzo dei giapponesi. Avrebbe dovuto spararsi in testa il giorno che la stretta della mano dell'ultimo dei suoi uomini si era lentamente allentata sulla sua... Ecco dove stava il senso di colpa che lo ammazzava. E pensare che era tutto successo per colpa di uno stronzo e di una donna. L'aveva anche rivista, adesso se ne usciva con un tipo benestante, uno che lavorava per Militech a giudicare dai vestiti. Lei aveva fatto finta di non riconoscerlo. Rise amaramente mentre scendeva dalla moto, dietro al Guiscard Tennis Club di Night City, nella sua tenuta migliore, pelle, occhiali neri, Desert Eagle legate in vita, giaccone scuro fino alle caviglie, davanti agli sguardi esterrefatti dei quattro stronzi in camicia a fiori dentro al bar della hall. Si avviò all'interno.

Chi poteva biasimarla in fin dei conti? Lei voleva una famiglia, Jeff Garnick non poteva più dargliela. Lo avevano derubato di tutto.

Nessuno osò fermarlo, forse la sua determinazione, il passo, oh... i fucili. Entrò fino nelle docce. Dave Colghar era proprio li, nudo come un verme che stava strofinandosi la sua schifosa testa bionda.

"Jeff..." fece in tempo a dire.

Mentre alzava la Desert Eagle, con la mano umana stavolta, non voleva usare il braccio meccanico per... quello.

"Solo Sondre può chiamarmi Jeff, pezzo di merda; per te io sono solo Morgan Blackhand"

Quattro colpi, due in pancia, uno al petto, uno in faccia. Il sangue che si mescolava all'acqua sul pavimento di piastrelle del Guiscard, le grida attorno a lui. Immobile, Jeff prese il cellulare che gli stava vibrando in tasca da 5 minuti buoni, era Sondre.

"Dove cazzo sei Jeffy?" Disse. Il tono era di uno appena sveglio che non trova le ciabatte sotto al letto.

Jeff sorrise. "Arrivo Sondre. Andiamo dal coglione che fracassa di cervelli dei bambini... o come dicevi tu insomma".

Mentre tornava in moto nello sprawl face due conti. Aveva ancora qualche soldo in tasca... non vedeva l'ora di farsi un whiskey con Sondre, mentre parlavano del nuovo colpo.